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> Melancholia, Banana Yoshimoto Page , un sito amatoriale con molte informazioni

► Scrittrici giapponesi  ► Banana Yoshimoto

Con Amrita Banana si è cimentata per la prima volta in un'opera di grande respiro. Il libro, pubblicato in Giappone nel 1994, è stato per tre anni consecutivi tra i più venduti, ed è riconosciuto dalla critica come il risultato più maturo della produzione dell'autrice.
L'interesse per l'occulto e il mistero, sempre presente nei libri di Banana, diventa qui l'elemento portante della narrazione. Amrita però non è un romanzo fantastico, ma la storia di un gruppo di persone, legate da rapporti di parentela, amicizia, amore, delle loro difficoltà, aspirazioni, ferite, illusioni in un mondo reale del quale l'autrice cerca di illuminare la parte invisibile, sommersa.
 

Sakumi vive con una famiglia dalla struttura piuttosto insolita, di cui fanno parte la madre, legata a un compagno molto più giovane, il fratellino Yoshio, una cugina e un'amica. L'armonia di questa "famiglia allargata", che sembra nascere dalle ceneri dell'istituto famigliare tradizionale, è turbata dal ricordo ancora vivo di una tragedia: la morte di Mayu, sorella minore di Sakumi, scomparsa in un incidente stradale mentre guidava sotto l'effetto di alcol e barbiturici.
La presenza-assenza di Mayu, il dialogo muto che Sakumi intrattiene con lei per farsi una ragione della sua morte, è uno dei fili principali che attraversano il ricco intreccio del romanzo.
La storia prende le mosse da due eventi: Yoshio, il fratellino undicenne nato dal secondo matrimonio della madre, comincia a manifestare inquietanti poteri psichici; Sakumi, cadendo da una scalinata, batte la testa e perde temporaneamente la memoria. Fratello e sorella si trovano così a vivere nello stesso periodo, sebbene per ragioni diverse, un'alterazione dello stato ordinario della coscienza. Entrambi scoprono le infinite sorprese della mente che, sottratta agli schemi della percezione abituale, si espande in direzioni insospettate; ma sono costretti a fare i conti anche con la solitudine e l'isolamento di tale condizione. È soprattutto Yoshio, ancora piccolo e impreparato, a soffrirne: diserta la scuola, si allontana dagli amici e si chiude sempre più in se stesso. Comunica soltanto con Sakumi, e insieme a lei assiste al manifestarsi di fenomeni misteriosi ed eventi inspiegabili.
Nel corso della narrazione molti destini si intrecciano e talvolta si complicano ma, gradualmente, ciascuno trova la propria strada, a cominciare da Yoshio, che in un istituto per bambini impara ad accettare i suoi poteri come una dote preziosa e non solo come fonte di diversità.
Ancora una volta quindi Banana Yoshimoto descrive il reale attraverso percezioni così sottili e sfuggenti da acquistare una dimensione magica. Tuttavia, questa esigenza di scoprire, scavare, sperimentarsi non è mai separata dalla sapienza artigianale della scrittrice che vuole farsi leggere, divertire, commuovere, insomma comunicare. E nonostante la sua spericolata discesa nei labirinti della memoria e delle alterazioni della coscienza, anche con Amrita, come con i libri precedenti, Banana vuole parlare al cuore, e ci riesce perfettamente con il suo stile pieno di leggerezza e di grazia.
 

Melancholia (Alcuni anni prima)
Essendo un animale notturno,  in genere vado a letto dopo lo spuntare dell'alba. E di regola non mi sveglio mai prima dell'una.
Perciò quel giorno fu un caso eccezionale. Intendo il giorno in cui mi arrivò il primo pacco da Ryuichiro.
Sì, quella mattina all'improvviso il mio fratellino entrò nella mia stanza sbattendo la porta e si mise a scuotermi con tutte le sue forze.
"Svegliati, Sakumi, svegliati! È arrivato un pacco!"
Sollevandomi a fatica, mormorai:
"Cosa?".
"C'è un pacco grandissimo per te!"
Yoshio era talmente eccitato che se avessi fatto finta di niente continuando a dormire, si sarebbe messo a saltare sul letto. Non avendo scelta, mi rassegnai a svegliarmi del tutto e a scendere al piano di sotto. Feci le scale con lui appiccicato addosso.
In cucina c'era mia madre seduta al tavolo che mangiava del pane. Annusai nell'aria un delizioso profumo di caffè.
"Buongiorno," dissi.
"Buongiorno," rispose mia madre guardandomi stupita. "Come mai già in piedi? Non è un po' presto per te?"
"È questa peste che mi ha buttato giù dal letto. Non dovrebbe essere all'asilo?"
"Ho un po' di febbre,"disse mio fratello, sedendosi di botto su una sedia e afferrando un pezzo di pane.
"Ah, ecco perché tutta questa animazione," dissi.
"Anche tu eri così da piccola. Quando sembravi elettrizzata senza ragione, scoprivo sempre che avevi la febbre," commentò mia madre.
"E gli altri?"
"Dormono ancora."
"Ah, già, sono solo le nove e mezza," sospirai.
Ero andata a dormire alle cinque. Ed ero ancora frastornata da quel brusco risveglio.
"Vuoi anche tu il caffè, Sakumi?"
"Ma sì, lo prendo."
Mi sedetti. Dalla finestra che mi stava di fronte entravano i raggi diretti del sole del mattino, e la loro luce, a cui da tempo avevo perso l'abitudine, sembrava penetrare in ogni mia fibra. La figura di mia madre di spalle, nitida e minuta, che sfaccendava in cucina, mi faceva pensare a una ragazzina che gioca a fare la giovane sposa.
La mamma in effetti è ancora giovane, aveva diciannove anni quando sono nata. Vuol dire che all'età che ho io adesso lei aveva già due figli. Una cosa per me inimmaginabile.
"Eccoti il caffè. Vuoi un po' di pane?"
Anche le mani che mi porgevano la tazza erano belle. Non sembravano assolutamente mani che aveva fatto lavori di casa per più di vent'anni. Mi piaceva molto una mamma come lei, ma allo stesso tempo mi faceva un po' rabbia. Mi sembrava sleale nei confronti del mondo che sapesse schivare così bene il passare del tempo.

La mamma ai suoi tempi doveva essere una di quelle ragazze ­ in ogni classe ce n'è immancabilmente una ­ non bellissime ma dal fascino e dalla sensualità particolari, che fanno strage tra gli uomini più maturi. Quando mio padre la sposò lei aveva diciannove anni, lui quaranta. Ebbero due bambine: io e Mayu. Poi lui fu colpito da un embolo al cervello e morì.
Sei anni fa, mia madre si risposò. Nacque mio fratello, ma l'anno scorso lei e il marito si sono divisi.
Una volta persa la forma tradizionale "padre-madre-figli", la nostra casa si è trasformata in una pensione.
Ora in casa siamo cinque: oltre a mia madre, me e mio fratello, stanno "a pensione" da noi la cugina Mikiko, che studia all'università, e Junko, un'amica d'infanzia della mamma, che si è stabilita da noi per problemi personali.
È una strana combinazione, ma ci siamo adattati bene a questa specie di gineceo, e tutto sommato il nostro ménage mi piace. E poi la presenza di un bambino piccolo, come un cucciolo in giro per casa, ci raddolcisce e ci tiene più unite.
La mamma per una volta ha un compagno più giovane di lei, ma un po' perché mio fratello è ancora piccolo, un po' perché non vuole fare altri errori matrimoniali, al momento non sembra intenzionata a risposarsi. Il suo compagno viene spesso a casa, e siccome va abbastanza d'accordo anche con Yoshio, non è escluso che prima o poi possa venire a vivere con noi. Ma fino ad allora, tutto fa pensare che manterremo questo insolito equilibrio. Per vivere insieme non sono necessari i legami di sangue.
Lo pensavo anche quando il mio secondo padre abitava con noi. Era una persona timida, gentile, buona, perciò quando se ne andò provai molta tristezza. Non riuscivo a liberarmi da quella cappa di insopportabile malinconia che cala su una famiglia, quando questa perde uno dei suoi membri.
Forse per questo ho cominciato a convincermi che se alla guida di una casa c'è una persona (nel nostro caso la mamma) dotata di un certo grado di maturità e capace di mantenere un minimo di disciplina tra gli abitanti, gli individui che vivono sotto lo stesso tetto col tempo finiscono sempre col diventare una famiglia.
E poi un'altra cosa.
Se non si vive a lungo sotto lo stesso tetto, anche se ci sono legami di sangue, questi si fanno sempre più deboli, come un paesaggio molto amato che indietreggia nella memoria.
Come mia sorella Mayu.

Mi ero perduta in questi pensieri senza accorgermene, tra un sorso di caffè e un boccone di pane alle noci.
Era stata la combinazione tra il tavolo di cucina e la luce del mattino a farmi pensare alla famiglia, credo.
"Su, Yoshio, adesso mettiti a letto, o ti salirà la febbre," disse la mamma spingendo mio fratello verso la sua stanza.
"Ma è vero che è arrivato un pacco?" chiesi.
La mamma nel chiudere la porta si girò verso di me:
"Sì, è nell'ingresso".
Mi alzai e andai a vedere.
Lì, sul parquet di legno grezzo inondato dal sole, spiccava una grande scatola verticale di cartone bianco come una scultura astratta.
Dapprima pensai che contenesse dei fiori.
Ma quando provai a sollevarla mi accorsi che era molto pesante. Sulla targhetta con il mittente lessi il nome, Yamazaki Ryuichiro, e l'indirizzo di un ryokan [albergo di stile tradizionale giapponese ndr.]di Chiba, evidentemente la tappa di un viaggio.

© 1994 by Banana Yoshimoto 
© Giangiacomo Feltrinelli Editore Milano